
Мне кажется порою, что
солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли
когда-то,
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры
с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль
так часто и печально
Мы замолкаем, глядя в небеса?
Летит,
летит по небу клин усталый,
Летит в тумане на исходе дня,
И в
том строю есть промежуток малый,
Быть может, это место для меня.
Настанет день, и с журавлиной стаей
Я поплыву в такой же сизой
мгл
...
Читать дальше »